Croyez-moi, vous qui n'avez pas connu les horreurs de la guerre, n'allez jamais parler à vos grand-parents des vertus des rutabagas ou des topinambours ! Surtout pas ! Ce chou-navet des périodes de disette ils ne sont pas près d'en oublier le goût, et ils s'en passent fort bien aujourd'hui... Et si par hasard l'un d'entre eux feuilletait quelques pages de ce roman, laissez-les tranquilles avec leurs souvenirs et vous verrez, très vite les reniflements et les mouchoirs seront de la partie.

Parce qu'on s'y croirait vraiment, en 1942, tout là-bas dans le Sud, dans le coeur et l'esprit de ce Manuel de dix ans, ce gamin qui raconte son enfance dévorée par la guerre.

Un vrai gamin d'autrefois, bagarreur et traîne-savate, toujours à l'affût d'une aventure ou d'un mauvais coup inoffensif. Toujours l'oeil bien ouvert sur ces adultes aux prises avec leurs angoisses, et cette fichue guerre. D'abord sa mère, institutrice, veuve, et jamais loin du délire. Ce type de la Kommandantur qui préfère Mozart à Hitler, et plein d'autres... sans oublier bien sûr ce guéridon en bois "qui ne tourne pas rond" et dans lequel se cache l'esprit frappeur de son père...

Bref, tout un peuple qui ne tourne pas rond, dans un monde qui ne tourne plus rond. Du tout.

Un beau roman qui parle à toutes les générations.

Un seul regret : ce bouquin n'est plus édité. Mais on le trouve, d'occasion, sur de nombreux sites.

Les jeux des enfants sont de graves occupations.     Henri  Barbusse.

                                             Jamais on ne les oublie.

Finalement, les livres se ressemblent énormément, c'est seulement le contenu qui change.

                                                                        Y'a des jours comme ça...

Après trois années et demie, cinq bouquins, et sans doute pas loin de 150 séances de dédicaces dans des lieux extrêmement divers, 25000 km parcourus, des centaines et des centaines de rencontres, longues ou brèves mais si souvent enrichissantes, je sais ce que je leur dois à tous ces lecteurs qui ont consacré un peu de leur temps à la lecture de mes histoires.

Moi qui me moque des droits d'auteur comme de mon premier Carambar, je puise chez eux, un peu plus à chaque rencontre, l'envie de continuer... ce qui peut être une joie, une satisfaction, mais aussi un sacré travail... on l'oublie quelquefois.

Caroline, Patrice, Sylvie, Bertrand, Léa-Marie, Angelo, Aurélie, Jean-Jacques, Christine, Muriel, Jean-Michel... et des dizaines d'autres... m'ont écrit le bon moment qu'ils ont vécu en compagnie de mes histoires, l'étonnement quelquefois, l'émotion plus souvent, quelques larmes auxquelles on ne s'attendait pas forcément... Bref, tout un monde, un univers à portée de la main, une humanité... capables de vous emporter, l'espace de quelques heures, vers un ailleurs, une autre vie.

Alors merci à tous ces lecteurs. Quand ils sont contents je le suis, c'est l'encouragement dont j'ai parfois besoin.

Et parmi ces centaines, aussi divers que le monde est vaste, s'il fallait n'en citer qu'un, un seul, je montrerais du doigt un certain Jean-Michel... 150 bouquins par an - minimum - depuis des années, ça vous aiguise un esprit acéré, un humour à toute épreuve, et une capacité d'analyse hors du commun. Et malin, et drôle, et gentil... et Picard...

Un passionné, animé de cette passion que beaucoup de lecteurs avouent encore, même si le monde d'aujourd'hui propose tellement de tentations plus faciles.

Bravo à tous ces lecteurs sans lesquels nous ne sommes rien. Et merci.

Je viens de terminer un bouquin qui raconte l'histoire d'un type qui écrit un livre sur un écrivain qui vient d'achever l'écriture d'un roman dont le héros est un gars qui veut créer un ouvrage sur un bonhomme dont l'ambition est de faire paraître un recueil qui raconterait un épisode de la vie d'un jeune auteur s'attelant à la rédaction de l'histoire de la vie d'un homme de lettres qui vient de publier un livre.

                                                                                   ....quand on peut faire compliqué, hein ?