Il est bien entendu que j'en paierai le prix,

Un prix exorbitant pour un monde si gris

Dans lequel le malheur résonne de nos cris.

N'oublions les parents, les enfants, les amis,

Une pluie de copains et des vieillards aussi,

Sans lesquels, croyez-le, ce n'est pas une vie.

S'il faut rester cloîtrés derrière une barrière,

Oublions donc le temps où tout un peuple fier

Gardait la tête haute et pour la vie entière.

Oublions malgré nous les rires et les chants,

Les bises, les câlins, aux petits et aux grands,

Pour noyer ce virus dans des vagues de sang.

                                           PZ.

On a beau avoir une santé de fer, on finit toujours par rouiller.                   Jacques Prévert.

                                                                  Surtout en cette triste période.

L'Islande... Reykjavik... 64 ans... dont 35 comme inspectrice de la police islandaise... une carrière souvent menée en solitaire par Hulda, une femme forte, couronnée par de très nombreux succès...

Et pourtant, à quinze jours de la date officielle de sa retraite, la voilà éjectée de l'institution par l'arrivée imminente d'un jeune détective, frais émoulu de l'école de police ! Belle reconnaissance, en vérité !

Parce qu'elle s'accroche à ses derniers quinze jours, elle obtiendra de mener une dernière enquête bâclée et enterrée par un collègue parmi les moins consciencieux. Une enquête au dénouement hors de tous les sentiers battus.

Enfin,si vous hésitez encore, rappelez-vous qu'un bouquin traduit en vingt-cinq langues sort souvent de l'ordinaire...

Ragnar

Alors au pied de l'arbre il a compris le vent,

Alors au pied de l'arbre il a compté le temps.

Et le vent et le temps lui ont dit des histoires,

Des histoires d'un temps qui fait peur dans le noir.

Alors l'arbre aux écus est entré dans l'Histoire,

Il a su reverdir quand le monde était noir

Et il est devenu l'arbre de la mémoire.

Et le vent et le temps ont vaincu l'injustice,

A l'ombre des grands bois de l'arbre de justice.

Alors au pied de l'arbre il a compté le temps,

Alors au pied de l'arbre il a pleuré du sang.

                                         PZ.

Dans un monde sans mélancolie, les rossignols se mettraient à roter.    Cioran.

                                                                                               Il fallait oser cette formule choc.

Un jour, il faudrait sans doute qu'un psy tente de m'expliquer pourquoi, devant un bandeau annonçant un prix littéraire prestigieux apposé sur un bouquin, j'ai inévitablement un mouvement de recul que je peine toujours à réfréner... Peut-être, et même sans doute, parce qu'autrefois il m'est arrivé d'en lire quelques-uns proprement illisibles... incompréhensibles... ou alors réservés à des esprits pétris d'un snobisme incommensurable...

Je ne citerai aucun titre, aucun auteur, mais je vous garantis que je ne les ai pas oubliés.

En revanche, aujourd'hui, je vous recommande tout particulièrement ce roman de Jean-Paul Dubois... et son Prix Goncourt.

L'histoire vous empoigne pour ne plus vous lâcher. Et il arrive, à plusieurs reprises, que vous vous sentiez vous aussi enfermé dans cette cellule de la prison de Montréal. Les prisonniers, les lieux, le quotidien, les bruits, les odeurs... Vous y êtes.

Et au fil de la narration, l'humanité du propos, la mélancolie, la famille, l'émotion, l'intelligence, une vision du monde singulièrement réfléchie... Que demander de plus ? Ici, une écriture élégante, à la fois attendrie et mêlée d'un humour parfois inattendu qui rend cette oeuvre presque gaie...

Difficile de faire mieux.

Ceci n'est pas un livre ; celui qui le touche touche un homme. 

                                                                                           Walt  Whitman.